“我抽的就是利群啊！
…你看…真的是利群！”
云文倾绝望地喊道，看着胸口的血不断喷出，挣扎地抬起头。
模糊的视线里是教室和黑板。
是梦吗？
那逼真的剧痛和绝望……他下意识地伸手去摸抽屉里的烟盒，想用熟悉的烟草味压惊。
指尖触到的，不是熟悉的纸盒包装，而是一层厚厚的灰。
他的心一沉。
视线彻底清晰，他正趴在自己的课桌上，但触目所及，让他的血液瞬间冰冷。
天花板角落垂挂着破败的蛛网，墙壁上，青苔在剥落的墙皮间蔓延。
桌椅东倒西歪，大部分残缺不全，像是被什么巨大的力量撕扯过，书本和试卷散落一地。
窗户的玻璃大多碎裂，只剩下空洞的框。
教室只有框没有门，通向外面昏暗的走廊。
没有老师。
没有同学。
只有他一个人。
寂静是一种无声又可怕的东西。
他能清晰地听到自己太阳穴血管“突、突”跳动的声音，这声音在死寂里被无限放大，仿佛是他生命在此地最后的回响。
“有……有人吗？”
他鼓足勇气喊了一声，嘶哑的声音在空旷的教室里撞出微弱的回音。
这回音一遍遍重复，非但没有带来任何回应，反而像是有无数个看不见的东西在学舌，更添诡异。
恐慌勒紧了他的心脏。
他腿一软，从椅子上滑落，膝盖重重砸在地面上。
“求求你……放过我吧……”他瘫跪在地，眼泪和鼻涕不受控制地流下，语无伦次地哀求，“我只是……只是随口说了一句……我错了！
一公里外…大学…那里有很多大学生！
他们聪明…懂得多…你去搞他们啊！
我…我就是个没用的高中生，我什么都不知道…他们？”
那声音再次响起，回荡在教室中：“大学生？
自以为是又傻的可以，没趣。
我更喜欢你这样的…青涩稚嫩，懵懂无知。”
“真的跟来了。”
云文倾的哀求戛然而止，浑身不断地颤抖。
“你，还记得那部小说的开头吗？”
小说的……开头？
《何为魔，何为正》的开篇……主角萧逸，十六岁，开朗活泼，然后在一百章的篇幅里，被现实一点点碾碎，最终成了非人的独孤逸，还带着精神病……现实与虚构的界限，在这一刻彻底崩塌。
他不是在做梦，也不是简单的撞鬼。
他正在被拖进那个故事里，成为下一个神经病！
“为什么……是我？”
他抬起头，对着空无一人的教室嘶吼，绝望中带着一丝愤怒，“我只是看了那本书而己！”
“为什么？”
他面前的空气开始扭曲，那本封面简陋的《何为魔，何为正》凭空浮现，悬浮在半空。
书页无风自动，哗啦啦地翻动，最终停在了扉页。
上面没有出版社，没有作者名，只有几行猩红色的数据：阅读人数：2在读人数：24追更人数：1其余数据：0“看见了吗？”
声音的音调突然拔高，变得尖利而扭曲，像一个被长期忽视后终于崩溃的孩子，充满了怨毒和委屈，“只有你！
只有你读到了最后！
只有你的‘追更’是有效的！
其他都是路过！
是施舍！
是数据垃圾！”
书本开始剧烈地颤抖，书页疯狂开合，拍打出“啪啪”的声响，像一个失控的灵魂在抽泣和咆哮。
“五百万字！
我构建了世界！
塑造了血肉！
思考着魔与正的界限！
如此深刻的命题……结果呢？
连一个骂我的人都没有！
彻底的虚无！
比被唾弃还要心碎一万倍！
你能理解这种冰冷吗？”
云文倾呆住了，大脑一片空白。
一切的根源，竟是如此荒诞的真相，他是这部庞大的黑暗作品，唯一读者。
所以，这部“活着的书”，这个扭曲的“创作者”，绝不会放他走了。
“所以……”云文倾的声音带着一丝嘲笑，“你就找上我了？
要让我……变成那个神经病独孤逸？”
书页停止了躁动，缓缓合拢。
那声音恢复了最初的冰冷，但其中的强制性，却比之前的尖叫更令人胆寒。
“不。
不是‘变成’。”
“是另一个主角！
走出不同的结局！”
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