巴黎的夜是流动的伏特加，灌醉了塞纳河畔的灯火。
宋夏琳踩着细高跟，像把锋利的剪刀裁开潮湿的雾气。
风衣下摆扫过凌晨五点的石板路，溅起宿醉般的水花。
她推开酒店厚重的雕花木门，如同推开通往遗忘的闸口。
门内是纯粹的、吞噬感官的黑暗。
陌生男人的气息裹挟着威士忌与雪松的凛冽，将她抵在冰凉的门板上。
他的吻不是温存，是烙印——滚烫的唇碾过她颈侧跳动的血管，带着某种近乎暴烈的占有欲。
夏琳闭上眼，任由意识沉入这片混沌的深海。
不去想他指腹薄茧的触感为何似曾相识，不去问拂过她腰际的手曾属于谁。
天亮之前，所有温度必须清零。
这是她三十二岁的生存法则：用一夜陌生的体温，熨平过往灼烧的褶皱。
黑暗中，男人的指尖无意划过她后颈。
那里，一道蜈蚣似的旧疤在隐秘处蛰伏。
她猛地绷紧身体，像被无形的手扼住喉咙。
“别碰那里。”
她的声音在喘息中碎开。
男人动作一顿，低沉的轻笑震动着她的锁骨：“看来……是道有故事的伤？”
夏琳没有回答。
她只是更用力地攀上他的肩，用齿尖在他锁骨留下一道转瞬即逝的红痕，仿佛要咬碎这不合时宜的探究。
当第一缕灰白的天光从厚重窗帘缝隙刺入时，男人已不见踪影。
只有凌乱的床单和空气中未散的荷尔蒙气息提醒着昨夜的真实。
夏琳赤脚走进浴室，冰冷的大理石激得她一颤。
镜中映出一张苍白而精致的脸，眼下淡淡的青黑是放纵的勋章。
她拧开水龙头，让刺骨的冷水冲刷身体，也冲刷掉那个男人留在她皮肤上的、若有似无的雪松气息。
指尖拂过后颈那道凹凸的旧疤时，她动作一滞。
十岁那年，母亲将滚烫的烟蒂按在这里，咒骂她是“拖油瓶的耻辱”。
水珠顺着疤痕蜿蜒而下，像一道永远流不干的泪。
1 灰烬里复燃的火焰十二小时后，THE ONE集团巴黎高定大秀后台。
空气里昂贵的香水、发胶和模特们叽喳的法语混杂成一种浮华的焦灼。
宋夏琳，THE ONE最年轻的设计总监，握着一杯冷透的黑咖啡，指关节因用力而泛白。
秀导尖锐的指令在耳边炸开，她却像隔着一层毛玻璃，只看到镁光灯
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