废纸壳里的微光晚风带着县城特有的气味灌进巷子——尘土、煤灰、劣质油炸食物混合的气息，厚重又粘腻。
苏文文拖着两条腿，每一步都像是把沉重的铁块从泥沼里硬生生拔出来。
胳膊早已不是自己的了，酸软得抬不起来，只是靠着一点惯性，那洗得发白的帆布包还挂在她瘦削的肩膀上。
腿肚子在薄薄的裤管下不受控制地打着颤，筋脉一跳一跳地抽搐着，每一次落脚，都震得全身骨头隐隐发酸。
累，是真累。
纺织车间里永不停歇的轰鸣声好像还粘在耳膜深处嗡嗡作响，白班十一个小时，机器飞转，纱线如流水，她像个钉在位置上的小零件，手指翻飞，眼睛紧盯着棉纱上任何一丝瑕疵，不敢有片刻分神。
此刻，那噪音的余威还在脑子里横冲直撞，搅得太阳穴突突地疼。
可心里，却奇异地浮着一层薄薄的暖意，像寒冬里呵出的一小团白气。
她终于挪到了那扇熟悉的、油漆斑驳的旧木门前。
大伯托了好些人情才租下的这间小屋，在县城西边这片拥挤杂乱的巷子里，像一个小小的、只属于她的堡垒。
她从口袋里摸出那把被体温焐热的钥匙，冰凉的金属触到指尖，竟让她感到一丝奇异的安稳。
钥匙插进锁孔，发出干涩的“咔哒”声。
门开了，一股熟悉的、混合着淡淡霉味和旧木头的气息扑面而来。
屋子很小，只有一张窄床、一张掉漆的方桌、一个旧木箱，墙角堆着几个鼓鼓囊囊、用粗麻绳捆扎得整整齐齐的蛇皮袋——那是她这周捡的废纸壳和塑料瓶。
她反手关上门，后背抵住冰凉的门板，长长地、无声地舒了一口气。
那口气似乎把全身最后一点力气也带走了。
她没开灯，摸索着走到床边，几乎是直挺挺地倒了下去。
硬板床发出“吱呀”一声呻吟。
眼皮沉重得立刻就要黏在一起。
黑暗里，感官反而更加敏锐。
巷子深处传来孩子追逐打闹的尖叫声，远处隐隐有汽车喇叭鸣响，隔壁谁家的锅铲在翻炒，滋啦作响，飘来一股炒咸菜的油香。
这平凡的烟火气，却像一根细针，猝不及防地刺破了她努力维持的平静。
酸意毫无预兆地涌上鼻腔，直冲眼底。
家。
不是身后这个勉强遮风挡雨的小屋，是那个位于山
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