简雨桐站在"藏珍阁"门前，手里攥着那把黄铜钥匙，钥匙齿痕深深硌着她的掌心。
六月的阳光本该热烈，可这条老街两旁的梧桐树太过茂密，只漏下斑驳的光点，落在她米色的风衣上。
"藏珍阁"的牌匾黑底金字，边角有些剥落，但字迹依然清晰。
这是姑婆留给她的遗产——一家位于老城区的古董店。
雨桐对姑婆的记忆很模糊，只记得她总是穿深色旗袍，戴一副圆框眼镜，眼神锐利得能看透人心。
她们最后一次见面是在雨桐十岁生日，姑婆送了她一枚古铜钱，用红绳串着挂在脖子上，说能"避邪"。
"邪？
"小雨桐当时歪着头问。
姑婆只是笑笑，眼角皱纹舒展开来："等你长大了就懂了。
"现在雨桐二十八岁，大学毕业后在一家广告公司做了五年平面设计，刚刚因为拒绝上司的骚扰而被"优化"掉。
姑婆的遗嘱来得正是时候。
钥匙插入锁孔，发出"咔嗒"一声响。
门轴大概很久没上油了，推开时发出刺耳的吱呀声。
一股混合着檀香、灰尘和某种说不清道不明的陈旧气息扑面而来，雨桐下意识地皱了皱鼻子。
店内光线昏暗，百叶窗紧闭，只有几缕阳光从缝隙中挤进来，照亮空气中漂浮的尘埃。
雨桐摸索着找到电灯开关，老式的拉绳开关，用力一拉，头顶的吊灯闪烁几下，终于稳定地亮起来。
眼前的一切像是被时间遗忘的角落。
红木柜台擦得锃亮，玻璃橱柜里陈列着各式瓷器、玉器，墙上挂着几幅古画。
最引人注目的是正对门口的一面大镜子，被一块暗红色的绒布遮盖着，四周围着一圈黄符纸，上面用朱砂画着雨桐看不懂的符号。
"这是什么仪式吗？
"雨桐自言自语，伸手想去掀开那块红布。
"别碰那面镜子！
"一个沙哑的声音从背后传来，吓得雨桐猛地缩回手，转身时差点撞倒一个青花瓷瓶。
门口站着一位佝偻的老太太，满头银丝，眼睛却亮得惊人。
"您是？
""我姓陈，街对面开杂货铺的。
"老太太拄着拐杖走进来，"你一定是简小姐吧？
你姑婆常提起你。
"雨桐松了口气："陈奶奶好。
您刚才说...不要碰这面镜子？
"陈老太太的眼神变得复杂起来，她慢慢走到柜台边坐下："
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