清晨的伦敦东区被腥甜的血气撕裂了晨雾，雷斯垂德的敲门声比往常更急更响。
夏洛克踢开脚边散落的报纸，那些关于他“纵容罪犯”的报道还带着油墨的刺鼻味道。
“又一具。”
雷斯垂德摘下帽子，帽檐被攥得发皱，“和之前的手法一模一样，肠子......”他喉结滚动，没把话说完。
夏洛克抓起风衣冲出门时，华生还在系领带。
潮湿的石板路泛着诡异的光，围观人群的窃窃私语像毒蛇吐信。
警戒线内，一具女尸蜷缩在巷口，胸口的伤口如同被野兽撕开的豁口，脏器凌乱地铺展在污水中。
“死亡时间不超过三小时。”
夏洛克单膝跪地，指尖悬在尸体上方，“这次他匆忙了，切口不再精准，左手有明显的颤抖痕迹。”
他突然转头盯着墙角，“那边的巡警，过来。”
年轻巡警脸色煞白地走近：“先生？”
“你巡逻时听到什么异常动静？
别跟我扯谎，你的鞋跟上沾着新鲜的红泥，这种土质只有码头东边的废弃工地才有。”
夏洛克的目光像手术刀般精准。
巡警吞了口唾沫：“两点左右......我听到有人哼歌，像......像赞美诗。”
夏洛克瞳孔微缩。
赞美诗——这是开膛手杰克第一次留下的“额外线索”。
他起身在巷子里来回踱步，突然蹲下，在墙根处发现半枚模糊的鞋印，边缘呈不规则锯齿状。
“跛脚加重了。”
他喃喃自语，“压力让他的旧伤恶化，现在他每走一步都在承受剧痛。”
当晚，夏洛克独自潜入东区最阴暗的酒馆。
腐臭的空气里混着廉价威士忌的味道，醉汉们的咒骂声此起彼伏。
他的目光扫过每个角落，最终落在角落阴影中的身影——那人戴着宽檐帽，左腿不自然地蜷在长椅下。
“你漏了个细节。”
夏洛克在对面坐下，“你的拐杖头沾着教堂特有的青灰色石屑，圣玛丽教堂三天前刚修缮过尖顶。”
帽檐下传来冷笑：“福尔摩斯先生也会后悔吗？”
开膛手杰克缓缓抬头，苍白的脸上爬满血丝，“你放我自由，却让我在地狱里更煎熬。”
话音未落，寒光乍现。
夏洛克侧身躲过匕首，酒瓶在身后炸开。
两人扭打着撞翻桌椅，在狭窄的过道里缠斗。
开膛手杰克的攻击带着同归于尽的疯狂，每一招都首奔要害。
“你根本不懂！”
杰克嘶吼着，“那些女人的堕落是这座城市的脓疮！”
“但你不是上帝！”
夏洛克掐住他手腕，膝盖顶住他腹部，“你只是个被仇恨吞噬的可怜虫！”
纠缠间，两人撞碎后门，跌跌撞撞冲进浓雾笼罩的码头。
海浪声在耳边轰鸣，腐烂的木板在脚下吱呀作响。
杰克突然挣脱束缚，向悬崖边缘跑去。
“站住！”
夏洛克紧追不舍。
当杰克停在悬崖边时，月光穿透云层。
他的身影在雾气中若隐若现，像即将消散的幽灵。
“来啊，福尔摩斯，”他张开双臂，“这次你还能放走我吗？”
夏洛克刚要扑上去，脚下的木板突然断裂。
两人同时失去平衡，在坠落的瞬间，夏洛克抓住杰克的手腕。
咸腥的海风呼啸而过，杰克看着他，眼中闪过一丝解脱。
“放手吧。”
杰克轻声说，“我们都该结束了。”
夏洛克的手指渐渐失去力气，汹涌的海浪在下方咆哮。
他突然想起华生的话，想起报纸上的谴责，但此刻耳边只有自己剧烈的心跳声。
最终，他松开了手，两人的身影被黑暗和海浪吞没。
远处传来警笛的呜咽，雾气中的伦敦依然沉睡，仿佛什么都没发生过。
