砰——！
哗啦——！
镜面碎裂的巨响在狭小、闷热的房间里回荡，盖过了那催命符般的电话***。
晶莹的碎片西散飞溅，如同他前世支离破碎的人生，散落一地。
每一片碎片里，都映照出他此刻扭曲、震惊而又带着一丝疯狂解脱的脸，以及那头刺眼夺目的火红色头发。
“暗夜男爵”……“葬爱家族”……这些曾经让他热血沸腾，视若信仰的名词，此刻像一根根烧红的铁针，扎在他的脑海里，带来阵阵刺痛和难以言喻的羞耻。
他看着满地狼藉，看着自己手背上被碎片划出的细微血痕。
殷红的血珠渗出来，带着年轻身体特有的、滚烫的温度。
这疼痛，这温度，都在清晰地告诉他——这不是梦。
他真的回来了。
从2005年深秋那颗冰冷的子弹，回到了2002年初夏这个闷热、躁动，且充满廉价发胶味的下午。
那该死的电话***还在响，固执地想要将他拉回既定的轨道。
李诚哲缓缓抬起头，目光越过地上的碎片，落在墙角那个还在嘶鸣的老式电话机上。
黑色的听筒，蜷曲的电话线，此刻在他眼中，仿佛连接着深渊的锁链。
他记得，前世就是接起这个电话，在王龙那句“兄弟有难，速来沸点！
皇族那帮杂碎踩过界了！”
的催促下，他热血上涌，抄起桌下的钢管就冲了出去。
那场斗殴，他第一个动手，用钢管砸开了对方的头，鲜血***了他年轻的凶性，也彻底将他绑上了那条无法回头的路。
“兄弟……”李诚哲低声咀嚼着这两个字，嘴角扯起一抹冰冷而苦涩的弧度。
就是这所谓的“兄弟义气”，让他在三年后，替王龙顶下了那桩致命的抢劫杀人罪。
王龙跪在他面前，哭得涕泪横流，说家里还有老母要养，说他只是失手，说诚哲你够义气，家里没什么牵挂，扛下来，兄弟我以后给你养老送终……他信了。
他以为这是江湖儿女的豪情，是葬爱家族的担当。
首到他戴着沉重的脚镣，被押赴刑场，在凛冽的秋风中，看到围观人群里那张熟悉的脸——王龙穿着新买的皮夹克，眼神躲闪，却隐隐带着一丝如释重负。
那一刻，他才明白，所谓的义气，不过是利用他这种“无牵无挂”的傻子，去承担最残酷代价的工具。
额头上，那虚幻的弹孔再次传来灼痛。
李诚哲深吸了一口气，空气中弥漫的灰尘和破碎镜片带来的凛冽气息，让他混乱的头脑清醒了几分。
他不再理会那持续不断的电话***，转而将目光再次投向地上那些较大的镜片碎片。
碎片里，那个顶着火红色刺猬头的少年，眼神惶恐，脸色苍白，带着一种虚张声势的脆弱。
这发型，是为了模仿当时最流行的日本视觉系乐队，用了整整两瓶定型发胶，才固定成这种怒发冲冠的姿态。
还有这耳朵上的铁链，身上的铆钉马甲……每一处细节，都在拼命叫嚣着“看我我很酷我与众不同”，可骨子里，不过是渴望被认同、被关注的迷茫少年，用最肤浅的方式包装着自己空洞的内心。
“***……像个笑话。”
李诚哲喃喃自语。
他蹲下身，小心翼翼地避开锋利的边缘，捡起一块较大的碎片。
碎片映出他完整的发型，那红色在昏暗的光线下，依旧鲜艳得刺眼。
像一团燃烧的火焰？
不，更像一只误入城市、不知所措，却还要竖起全身羽毛虚张声势的火烈鸟。
荒唐，可笑，又可悲。
这就是他的十八岁。
这就是他曾经视若珍宝的“荣耀”。
电话***终于停了。
房间里陷入一种死寂般的安静，只有他自己粗重的呼吸声，以及心脏在胸腔里疯狂擂鼓的声音。
短暂的寂静后，是更加急促、更加暴躁的敲门声。
“咚！
咚！
咚！
诚哲！
李诚哲！
***死了吗？
电话也不接！
龙哥他们都到齐了，就等你了！”
门外传来另一个熟悉的声音，是“家族”里的另一个“兄弟”，外号“黑狗”。
催促声像一把钥匙，瞬间打开了记忆的闸门。
前世的画面如同潮水般涌来：沸点网吧门口的混战，飞舞的砍刀和钢管，飞溅的鲜血，王龙那张因为兴奋和恐惧而扭曲的脸，还有最后，警笛由远及近的呼啸……一股寒意从尾椎骨首冲天灵盖。
不能再去了。
绝对不能再踏上那条老路！
他看着碎片中的自己，那双眼睛里，前世的麻木与今生的决绝正在激烈交战。
良久，他猛地将手中的镜片碎片扔回地上，发出“哐当”一声脆响。
他站起身，走到窗边，猛地拉开了那扇布满油污的窗户。
初夏傍晚燥热的风涌了进来，吹动了他火红色的发丝，却吹不散他心头的沉重。
楼下，破旧的自行车***响过，小贩的叫卖声隐约传来，那是2002年小城独有的、缓慢而真实的生活气息。
他回来了。
回到了这个互联网洪荒时代即将开启，房地产黄金时期悄然孕育，无数蓝海等待发掘的年代。
而他，一个刚刚从刑场归来，背负着二十年未来记忆的“杀马特”，要如何在这时代的浪潮中，抓住那稍纵即逝的机遇？
第一步，就是要彻底告别这个可笑的身份，埋葬那个名为“暗夜男爵”的过去。
李诚哲抬起手，用力抓住自己那撮最坚挺的红发，指尖因为用力而微微发白。
镜子碎了。
那么，接下来，该轮到这头“火烈鸟”的羽毛了。
